Вот небо - полотно, а может, холст,
Вот старый пень, на нем - грибной нарост,
Вот шелковая сочная трава,
В ней алычи упавшей острова.
Всё вместе дышит, шелестит, плывёт.
Июль проходит лета поворот
Не к осени, но все-таки к концу.
Лаванда раздает полям пыльцу.
И если долго по полям бродить,
То до утра во снах потом парить
Приходится беспечным мотыльком,
Который с пробужденьем не знаком.
Июль. Какая дивная игра!
Но ливень льёт как будто из ведра
И намокают крылья мотылька, -
Земля всё ближе. Дальше облака.
Июль-игра
© Copyright: Наталья Шабло-Тимофеева, 2026
Свидетельство о публикации №126072504489
Свидетельство о публикации №126072504489
Рецензии