Откуда этот жар...

Гляжу я в сердце, в тихую ту глушь,
И всё одну лишь мысль перебираю:
Кто ты, моя? Случайность или куш,
Что всю судьбу мою переиграет?

Искал я знаки в прожитых годах,
В рубцах души и зеркалах рябых.
Нашёл лишь пепел, стынущий в руках,
Но вот твой свет в глазах моих возник...

И снова душу я свою тревожу,
Пытаю сердце: чем ты так мила?
Откуда этот жар, что до озноба,
Что ты во мне, как зорька, разожгла?

Отчего весь мир мой враз свело в одно —
С тобой дойти до самого конца,
Сорвать одежды, маски — всё равно,
И утонуть в огне твоего лица...

Ты будто Блока слушаешь стихи,
И взор твой полон грусти и огня.
Сошла ты будто с чьей-нибудь руки,
С холста, где мастер мучился, любя...

Твой пыл — как вихрь, что закружит в степи,
А нежность — словно первый цвет зари.
В тебе одной поэзия кипит,
И целый мир написан для двоих...

Я в тебе тону, как в омуте речном,
Ты — глубина моя и тишина.
В красе твоей, что острым секачом,
Я догораю, словно лучина...
призрОк.