Поделив на тринадцать,
зря в остроге жнивьё,
как не хочется драться —
просто жить, ё-моё!
Любоваться сиренью,
слушать птиц вдалеке,
ночевать в мягком сене,
умываться в реке...
Чтоб водицы проворной
от души зачерпнуть —
нрав свой дикий, упорный
остудить хоть чуть-чуть.
Видеть в ветренной пене
ослепительный храм...
Здесь как будто Есенин
выпивал те сто грамм.
Здесь держал свою волю
в лютых крепких тисках
и испытывал долю,
на зуб пробуя страх.
Он народной молвою
до сих пор ещё жив —
и приходит порою,
светлый день одолжив.
Я видал его дважды,
разговаривал с ним,
самолетик бумажный
в небо он запустил...
А в остроге уж вечер,
трубы стонут отбой
(разве ж девичьи плечи
увлекут за собой)...
Так не рано, не поздно —
жизнь сквозь годы летит,
и во мраке беззвёздном
дождь косой моросит.
Поделив на тринадцать
© Copyright: Станислав Зиновьев, 2026
Свидетельство о публикации №126072504186
Свидетельство о публикации №126072504186
Рецензии