Жил на море художник один

Жил на море художник один,
Вдохновлённый красою стихий.
Он писал изумрудность глубин
И своей наречённой стихи.

Горизонтов румяная медь,
Соль ветров и ракушечный прах —
Всё он мог на холсте запереть,
Отразив в её синих глазах.

Рисовал он пейзажи, как сон,
Рисовал и девчонку, любя,
Был в палитру и в душу влюблён,
И дарил ей из красок себя.

Он букеты из алых мазков
Преподносил ей, словно живьём,
И под шёпот прибрежных песков
Говорил: "Мы навеки вдвоём".

Но проходит весенний дурман,
Молодая душа ждёт прикрас,
И туманит ей взоры обман
Бриллиантов и бархатных фраз.

Ей казались убогими вдруг
И этюдник его, и жильё,
Разомкнулся сплетённый круг рук,
Унося с собой счастье его.

Жил на море мужчина один,
Седину добавляя в окрас.
Холст стал другом его, господин,
А в глазах огонек не угас.

Он всю жизнь свою отдал мечте,
Красоту сохраняя в веках.
Он любовь не убил в суете,
А расплавил в закатных мазках.

И пускай он с годами грустил,
Что не сбылся наивный сюжет,
Но любовь он в себе сохранил,
Превратив её в солнечный свет.