Живёшь, мечтаешь и не знаешь,
Куда судьбы дорога заведёт.
А заведёт — надежду потеряешь,
Идти вперёд, а не наоборот.
Вот так и я — мальчонка бойкий,
В библиотеке, в книгах утопал,
Впиваясь любопытством в строки
И между строк судьбы ответ искал.
А что нашёл — забыть охота,
Но не могу, тревожно на душе.
Я не потомок Дон Кихота,
На мельницу летящий в кураже.
Я тот, кто верил, что однажды
Найду ответ, и я нашёл его:
На выцветшей судьбе бумажной,
В газете, распинающей врагов.
Ни супостатов из Европы,
Из века в век грозящих нам войной,
А тех, кого народ угробил
Доносами, кулацкою виной.
И, обезглавив дух крестьянства,
Народ, как скот, в колхозы загонял,
Не замечая, как от пьянства
Крестьянский дух в крестьянах догорал.
И, выгорев дотла в колхозах,
Народ переселился в города,
А на полях остались росы
Кулацких слёз — никчёмная беда.
Никчёмная беда
© Copyright: Роберт Сибар, 2026
Свидетельство о публикации №126072503837
Свидетельство о публикации №126072503837
Рецензии