Безмолвный сор

Безмолвный сор, скопившийся в
горсти,-
моих стихов напрасная
поклажа!
Я ухожу и мне уже не важна
судьба тюков, что вызвался
нести.

Я раздаю коробки и корзины,
где задыхался слог в густом
дыму,
прохожему, любому, никому -
пусть высыхают слёзы
Мнемозины.

Как этот мир поэзии удушлив,
где каждый жест рассчитан и
напыщен!
Я ухожу ободранный и
нищий,
но наконец- то ставший
простодушным.

Прощай, ремесел пагубная
страсть,
где кровь пила капризная
бумага.
Теперь моё единственное
благо -
в траву сухую заполночь
упасть.

И созерцать бегущую реку
без пошлых рифм, без
суетного слова
не заставляя вымученно снова
служить пейзаж убогому
стиху.

Пусть облака плывут над
головой -
не как метафора, а просто как
белила.
Душа моя просила и молила,
чтоб стал я наконец- то сам
собой.

Не надо слов. Поэзия -
порок,
когда река блистает
первозданно.
И эта тишина, как в небе
манна,
и этот воздух - благостный
пророк.

Я запер дверь. Я больше не
поэт.
В обычной жизни, тихой и
бесцельной,
я пью покой глубокий,
колыбельный,
и ухожу в невысказанный свет.