Не солжешь судьбе, как метафорой ни играй, — она правду возьмёт без объяснений, с поличным.
Годы люди живут под взором идолов и икон, и погибают — взору этому безразличны.
Город мельчает в окне, остаётся безумно далёк, и огни его, небо целуя, мерцают.
Я пишу строчку, снова, одну из ста, — сквозь мои строки жизнь говорит с мертвецами.
Есть случайность и импровизация, нет сценария, нет маршрута: Питер, Париж и Бристоль.
На конечной нас ждёт указатель «Куда на выход?», сквозь вокзал, мимо порта, на истлевшую пристань.
На истлевшую пристань
© Copyright: Айседора Москольонова, 2026
Свидетельство о публикации №126072502706
Свидетельство о публикации №126072502706
Рецензии