Суббота, восемь тридцать,
Пустынные дворы.
Еще всем сладко спится,
Не слышно детворы.
Суббота, восемь тридцать,
И дождь заморосил.
Кричит сердито птица,
Мол, кто тебя просил?
Ворона ей ответит:
Кар-р, кар-р, уж лучше дождь,
Погода - лучше нету,
Хоть червяков найдешь.
А я иду с улыбкой
Под клетчатым зонтом.
Все в этом мире зыбко
И истинно при том.
Суббота
© Copyright: Татьяна Постнова, 2026
Свидетельство о публикации №126072502190
Свидетельство о публикации №126072502190
Рецензии