Убийцы

Как сорняков земных — их кучи,
И так разнообразны виды:
Порой — аффект, несчастный случай,
И, как банальность, — из наживы.

Нам не познать всецело Тьму,
Но есть еще — страшнее рода:
Те убивают потому,
Что не способны по-другому.

Когда он был ещё в утробе,
Врач прямо матери твердил:
«Плод слишком слаб, ведь в ваши годы…»
И та кричит: «Но будет жить!»

Он возмужал в семье уютной,
Но понимал — зовёт Луна.
Травя людей: с мечты безумной,
Никак не мог — согнать ума.

Другой уже: имел здоровье,
Но он внушал инстинкт брезгливый.
В семье — и травля, и злословье,
Нередко же: и просто били.

Но всё прошло уже давно,
И верно, в жизнь пойдут стремленья;
Но он душил; лишь для того,
Чтоб прикоснуться — к облегченью.

И был один — здоров на диво,
А ликом светел — без сомнений.
В семье безудержно любили;
И с виду: к злому он не метил.

Любовников — топил в реке,
Держа отчаянно в руках,
Не по какой-нибудь вине —
Боялся — бросят в второпях.

Устав писать, в окно смотрю я:
Темно. И девушка одна.
Чего-то ждёт, слегка тоскуя.
И так пленительна Луна...

В меня вползает это чувство —
Что я в потоке нервных дней,
Не возлюбя стихов искусство,
Наверно — резал бы людей.

2026