Сумбурный рассказ

Июль звенит кузнечиковой скрипкой,
Дрожит и дребезжит тугой струной.
И жар густой окутывает липко,
И воздух накаляется дневной.

И ароматом мяты накрывает
Покошенный с усердием газон,
А за забором вольно луговая
Блестит трава росистою слезой.

И тропка вьётся, узенькою лентой
Подвязывая косы повилик.
Записываю краткие моменты
В своих стихов бесчисленных дневник.

Как было жарко, как играл кузнечик,
Мелодию одну из года в год,
И как тропа петляла недалече,
Звала с собой подальше от забот.

И каждый раз на жизни перекрёстке
Смотрю в небес бездонные глаза;
Зарниц далёких вспыхивают блёстки,
И где-то собирается гроза.

Мой сад подрос, и яблони окрепли,
И всё сложней даётся мне покос,
И сладко пахнет мятой, ветер треплет
Седеющую прядь моих волос.

А лето убегает всё быстрее
По той тропинке узенькой в луга,
И всё длинней строка стихотворений,
Как та трава, что просится в стога.

О чём я? Ах, о солнечном июле,
О скрипке, что вовсю играет джаз,
О ве;трах, что, шутя, печали сдули,
Сумбурный повествует мой рассказ...