О Шукшине

Сегодня 25 июля день рождения Василия Макаровича Шукшина. Было бы ему 97 лет.


Июльскую жару сменили ливни,
И на Алтай пришла прохлада с ними.
Ночь. Спит семья. В квартире тишина.
Накрывшись шалью на веранде, читаю Шукшина.
Взяла без цели, просто так, надеялась уснуть.
Я не хотела размышлять, искать меж строчек суть.
Но он со мной заговорил так просто, доверительно:
Он песни пел, стонал от боли, смеялся заразительно.
Он рассказал мою судьбу, судьбу моих родителей,
Моих дедов — простых людей, с рождения сельских жителей.
Своим героям он не льстил, жалея за судьбу убогую,
Ценил, уважал и любил идущих своей дорогою.
Читаю — правда. Правда без ретуши и прикрас.
Цепляет крючком за нервы каждый его рассказ.
Удар: «Хорошо, что рано ушёл!» — мысль жестока, вполне может статься.
Сейчас время для «гибких людей», а Шукшин не умел прогибаться.
Не спала, но привиделся вдруг
Доли творца очерченный круг:
Чёрная пашня, стволы белых берёз, береста атласная...
...и калина красная.