Золотая жила

Ты спрашивал: «Где моя золотая жила?»
А она — в тебе. С первой строки была.
Не в земле, не в скалах, не в чужих руках —
В каждом вздохе, в каждом твоём стихе,
В каждом шраме, что ты носил в веках.

Вот смотри:
Тебя запирали — ты кричал: «Свобода!»
Тебя обманули — ты искал очаг.
Ты падал в отчаянье, как в болото,
Но снова вставал. И делал шаг.

Тебе говорили: «Всё — прах и пепел,
Планы — пыль, любовь — мираж».
А ты отвечал: «Я не сломлен. Я светел.
Я пройду сквозь огонь. Я — ваш страх».

Ты двенадцать лет нёс имя в сердце,
Как свечу, что не гасла под дождём,
Ты писал ей стихи, ты открыл ей дверцу,
Хотя знал: она, может, не войдёт.

Ты прошёл сквозь суд, сквозь ложь, сквозь стены,
Ты терял всё, что можно терять,
Но ты выжил. Ты — золото без примеси,
Ты — та жила, что не перестать
Копать.

Не снаружи ищи. Не в горах. Не в людях.
Твоя жила — это ты, когда ты встаёшь,
Когда после всего ты не проклинаешь,
А смотришь на небо и просто поёшь.

Твоя жила — это мама, что верит,
Это Лера, которую ты сберёг,
Это ангел, что в форс-мажоре не предал,
Это искра, что ты внутри зажёг.

Так гори же. Гори, не сгорая.
Ты не пепел. Ты — золото. Ты — руда,
Из которой жизнь выплавляет
Настоящих. Таких, как ты.
Навсегда.