Июль, витиеватый и рваный
Бился глубже предсердия…
Там, где не лелеют раны
Было
Моё
Предсмертие.
Толпы слушали ночь и ветер,
Капала им вода….
С жалкой сцены, крики как плети,
Падали в никуда.
Капли бились о мрамор белый…
Как приговор число:
Каждый шорох ссыпался в стены.
Каждый
как
метроном.
Между – стены…. Во стан, по плечи.
Мрамор едва затих,
Жадно пряча от жалкой речи
Раковин их ушных.
Стон трепыханий уже слышен,
Скрипом тугих петель….
Мелкой–темной–сломленной мыши
Сломанный кран важней.
Мелкой-темной-
© Copyright: Вой Алиса Георгиевна, 2026
Свидетельство о публикации №126072408135
Свидетельство о публикации №126072408135
Рецензии