Я снова угрюм, опасен и пресен.
Я дым сигаретный в портьеру повесил,
слагая привычный маршрут.
Мой ум воспалённый терзает сознание,
и это, увы, вызвало привыкание
на уровне тела.
Ближайший трактиръ —
бездонная чаша.
Там наливают и нашим и вашим,
и я полетел.
Летел я недолго,
сбивая прохожих.
Лицо об асфальт,
миль пардон,
укокошил
и я не у дел
на сегодня,
а завтра — воскресну
и буду горланить
гнусавые песни
навеселе.
Трактиръ
© Copyright: Белая Вероника, 2026
Свидетельство о публикации №126072406870
Свидетельство о публикации №126072406870
Рецензии