Кузнечик

Мирных будней чУдная предтеча,
что-то – между счастьем и тоской, –
стрекотал на солнышке кузнечик,
обитатель области Тверской.

Или Белгородской, или Курской…
Впрочем, под бомбёжкой всё равно,
где стоит лачуга светлой грусти,
где стучит России метроном.

«Посмотрите, мир вокруг – хороший!
Счастье вечно, временна тоска…», –
стрекотал кузнечик, и в ладоши
каждый куст ему рукоплескал.

Рассуждал он странно, будто гений,
наплевавший на кошмары дня:
«У народа – адское терпенье, –
пусть чуть-чуть послушает меня!»

Не Вивальди, нет… Не Паганини…
Сценой – лес, необозримый луг!
И какой-то бесталанной мине
не испортить благозвучье фуг.

И какому-то шальному дрону,
что далёк от мировых культур,
самой лучшей музыки не тронуть, –
вдруг разоружится на лету?!

Только бы успеть за две недели….
Может, больше, – как распишет Бог…
Музыка рождается не в теле, –
значит, рано подводить итог!

Знать, и дух людской сильнее плоти,
а добро – многострадальных войн.
И кузнечик смертной розни против,
и взывал так к бессердечным он!

Две недели – много или мало…
Век у насекомого таков.
Музыка б его не умирала,
ну а к смерти был «скрипач» готов…