Пиши поэт!

Пиши, поэт, пиши — пусть льётся слово,
Строка к строке, как жизнь течёт вперёд.
Смотри, что в мире — горе и основа
Чужих страданий, что не унесёт
Ни ветер, ни года, ни бег минутный…
Печаль и горечь ходят тут как тень,
Сливаясь в образ, тихий и смутный,
В тяжёлый день, в бессонный, хмурый день.

Как пережить, когда уходят близкие,
Когда земля уходит из-под ног?
Душа дрожит, как лист, сухой и низкий,
И мир вокруг становится далёк.
Казалось бы, на улице тепло,
Но луна свернулась в комочек, стынет,
Ей холодно от слов, от дел, от зла,
Она дрожит — и сердце тихо стынет.

«Отец Небесный, дай мне силы снова,
Собрать себя, чтоб свечою не сгореть.
Не ропщу, не ищу ответа нового,
Мне б только выдержать, мне б только уцелеть».
А как мне быть — остаться той, что мне дано?
Судьбой начертано, и спорить нет резона.
Ответ сам ты знаешь, он давно
Живёт в тебе — сквозь боль, сквозь стон, сквозь слёзы.

И пусть судьба порой сурова, строга,
Пусть давит тяжесть дней невыносимых,
Есть в нас искра — не гаснуть никогда,
Среди ветров, холодных и сердитых.
Мы несём в себе тепло ушедших дней,
Их тихий смех, их руки, их советы.
И даже в самой тёмной из теней
Есть свет — хоть слабый, но живой на свете.

Так пиши, поэт. Пусть слово лечит, греет,
Пусть станет голосом тех, кто молчит.
Пусть сердце, даже если больно, верит:
Любовь не умирает. Не молчит.