Басня Один день розы

Вечерним светом, когда тени удлиняются, а пыль на дороге кажется золотой, повстречал Путник печального юношу. Тот сидел у придорожного камня, сжав руки в замок и опустив голову так низко, будто искал в траве ответ.
— О чём кручинишься? — спросил Путник, останавливаясь.
— Мне отпущено мало лет, да и век человека короток, — отвечал юноша, не поднимая глаз. — Я почти не видел жизни. Она проносится, как ветер в степи, а я лишь слышу его, но не касаюсь.
Путник присел рядом и сказал:
— Роза живёт один день. Но стала бы она прекрасней, если бы цвела месяц? Её утро — как вздох, её вечер — как прощание. Трать свою молодость, пока она горит в тебе, как сухой хворост в ночи. Не ищи теней, не чини того, что разбито навек, — осколки не склеить ни слезами, ни мольбами. Живи тем, что таится в глубине души, как родник под землёй, и не бойся звериного следа, что уходит в чащу, — за ним не гибель, а тайна, которая ждёт только смелых.
— А если мне уготована долгая жизнь? — спросил юноша, поднимая голову. — Что тогда?
Путник помолчал, глядя на уходящую за горизонт дорогу, и ответил с тихой твёрдостью:
— Долгая жизнь — как долгий путь по ровной степи. Сам по себе он не страшен. Но если у тебя нет компаса и ты не знаешь, куда идти, — каждый шаг будет тяжелее камня, а каждый восход — напоминанием о том, что вчера повторится сегодня. Зачем тебе вечность, если нечем её наполнить? Не годы делают жизнь полной, а огонь, который ты сам в неё вносишь. Одна вспышка пламени ярче векового тления — но и долгий костёр может гореть ярко, если есть кому подбрасывать сучья.
Юноша встал. В глазах его уже не было прежней тоски — только задумчивый свет.
Мораль:
Не долгота, а наполненность дней имеет цену. Короткая жизнь, прожитая со смыслом, — как метеор; долгая, но пустая, — как пепел. Выбирай не число рассветов, а то, ради чего ты готов их встречать.