Эхо в стекле

Как страшно в сутолоке шумной,
Где каждый голос - это медь,
Остаться чуждым и безумным,
Уметь не плакать, а гореть.

Ты - в центре праздника чужого,
Где смех сплетается в каскад,
Но для тебя нет в мире слова,
Что возвратило бы назад.

Толпа ревёт, бурлит, сверкает,
Ей всё равно, кто рядом с ней.
Она тебя не замечает,
Как тени уличных огней.

Ты слышишь крик своей же совести,
Сквозь гул машин и звон монет:
«Зачем ты здесь? Ведь нету повести
Души, где есть на всё ответ».

А раньше - помнишь? - было тесно
От искренности и тепла.
Смотрели в небо, а не в вести,
Что нам экранная игла
Вонзала в сердце, день за днем,
Лишая права на «поймем».

Мы разучились слышать шепот
В глазах уставших, но живых.
Нам заменили душу - опыт,
А чувства - график деловых.

Но тише... Слышишь? Это эхо
Твоей же боли из стекла.
Она не терпит суеты и смеха,
Она права, пока ты ждал,
Что кто-то первый подойдет,
Спросит: «О чем твой сердца лёд?»

И если ты в толпе - один,
То сделай шаг, разрушь ледник.
Пока ты нем - ты лишь картин,
Но, заговорив - ты человек возник.

Пусть страшно, пусть неловко, ново,
Пусть голос дрогнет на словах,
Но одиночество - оковы,
Что держит лишь в твоих руках.