Французский поп

Je suis content que ce soit arriv;.

Французский поп.
Глубокий бас, холодные синты,
вибрация на рёбрах в глубине
задела что-то.
Поют,
как будто
шёпот в уши.
И до мурашек,
до щекотки.

Мы шли по берегу,
где много пар расстались
и расставался я когда-то,
где танцевал французский поп
и блинчики кидал по глади —
тонули, прыгнув.

Болтали — шумели,
разговор
глухого с слепым
о цвете и звуке
второго альта в оркестре.
Предлагаешь прощаться —
я медлю,
но ногу занёс для шага.
Сплюнул — будто гудрон
горечь слов.
Я не фанат —
нет нужной музыки.

Вместо слёз рассказал
что-то про жизнь
из быта:
цена ипотеки, автобусы,
пятна на белой рубашке
от сока по баллам
и скидке на выпечку
после восьми.

Ты улыбалась,
сидя на пристани,
смотрела в течение
синей реки,
ждала утёнка у ног.
Была красивой.
Ты — как зажать ля-диез и си
намеренно громко
и несколько раз
с лицом детской нарошности.

У подъезда стояли
в цветах и июльском смоге.
Звёзды светили
на лавки, на крышу подъезда,
на мусорку с свежим букетом.

Поцелуй и прощанье —
на чистых ступнях,
грязными кедами,
с разницей в росте.
Улыбка, сомненье,
странное чувство счастья,
осознанье —
         свобода.
Держу тебя крепко,
под локти
и улыбаюсь дёснами.

"Доброй ночи,
приятных снов!
Мне пора!" —
металл домофона пищит.

В тот день всё было
настоящим, но походило
на старый фильм
или рассказ о юности
кого-то, кто не мог
быть молодым.

Лето пахло дождём
и тобой.
Я не знал
большего счастья.