Художник

ПРИПЕВ.
Говорят, иди работать, хватит мечтать,
Говорят, это блажь, надо что-то менять,
Но когда я пишу — я живу, я дышу,
Я за это любой голод прощу.
 
Это я — непризнанный гений с холстом,
Рисовавший мечты за копеечным сном,
Это я — голодающий, пьяный, смешной,
Но зато настоящий, зато живой,
Семь жизней, и каждая — чей-то совет,
А эта — моя, и в ней выключен свет,
Но я сам этот свет зажигаю внутри,
Гори!

Мансарда, мольберт, растворитель и холст,
Я рисую рассвет, он выходит как мост,
Мост в никуда, в белизну, в пустоту,
Я макаю в тоску кисть и снова расту,
Галерея прислала отказ в третий раз,
Я допил этот мир  и упал на матрас,
А на стенах — шедевры, которых никто,
Не увидит уже и мне всё равно.
 
Я продал пиджак, я продал часы,
Чтобы купить акварель и дышать от красы,
Она приходила, просила уйти,
От холста и мольберта — в лоно  семьи,
Я выбрал холст, она хлопнула дверью,
Теперь я один в этой звёздной артерии,
Ночью рисую, днём сплю до темна,
Жизнь коротка, а картина длинна.