Держащая Бога за рукав

~~~ Эта женщина не ждёт света.
~~~ Она носит спички в кармане.

**********
Все ищут свет по храмам и вокзалам,
В чужих глазах, в рассветах, в тишине.
А ты хранишь в кармане спичек залежь —
На случай, если мир утонет в тьме.

Когда погаснут звёзды и пророчества,
Ты чиркнешь — и возникнет новый день.
Твой коробок — как чёрный ящик творчества,
Где спичка — луч, а серный бок — мигрень.

Все молятся на небо по привычке,
Сложив ладони лодочкой у рта.
А ты орёшь опять: «Эй, где ты, личный?
Давай, спускайся! Жизнь моя не та!»

Ты держишь Бога за рукав сурово,
И Он, смущаясь, подаёт огня.
А ангелы, не вымолвив ни слова,
Глядят с небес — и зависть жжёт меня.

Ты не попросишь кроткого прощенья —
Ты у костра добавки просишь дозу.
Ты — мой пожар, моё землетрясенье,
Моя Катрин, проросшая сквозь прозу.

Бардак кругом, но дышится, как в детстве,
Где пол — трава, а потолок — гроза.
Ты — хаос тот, что стал моим наследством,
Моя благая, дикая лоза.

С тобою ад не сладит — он растерян,
Листает фолианты и дрожит.
А дьявол курит, нервный и потерян,
Молчит, задумавшись — не говорит.

Идёшь по встречной, в свете перламутра,
Где «Стоп» — не знак, а танец на ветру.
Твой шаг — как выстрел в сердцевину утра,
Твой смех — как свет, пронзивший немоту.

Когда я замёрзал, что сам не верил
Ни в Бога, ни в себя, ни в свет людей,
Ты подошла — и стала мне метелью,
В которой я согрелся до костей.

Ты — не жена (жене нужны гарантии),
Не муза (музам нужен пьедестал),
Не та, что ждёт награды за симпатии,
А та, с кем я себя не потерял.

Ты — случай тот, когда душа устала
Носить чужие судьбы на плечах,
Стоит в дверях, как будто бы узнала,
И говорит, растрескавшись в речах.

Себя сломав: «Ну вот. Твоя. Бери же.
Я больше не могу её нести.
В ней столько ада, что любая крыша
Течёт, когда ей надо в мир войти.

Она — твой крест. Твой воздух насыщает.
Твоя строка, что не допишешь вслух.
Таких, подруг, поверь мне, не прощают.
Их просто любят. До конца. За двух».


*** © Бойков Ю.Б. (24.07.2026) ***