Он был моей несбыточной мечтой,
Он в суматохе лет терялся где-то.
Наивный в чём-то и такой простой,
Как первый стих забытого поэта.
Как первый робкий поцелуй в ночи,
Забытых снов прошедшая тревога.
Как к сердцу женщины заветные ключи,
И как судьбы тернистая дорога.
Он был мне даже ближе, чем родня,
Но дальше, чем звезда на тусклом небе.
Я без него не мог прожить и дня.
Он мною был наверно... или не был?
Обилием чувств я не был обделён,
И часто рисовал в воображении
Другую жизнь, я был в неё влюблён,
И пропадал в наивном заблуждении.
Я не спешил признаться, что неправ,
А он стоял в тени с немым упрёком,
Мне душу взглядом в клочья разорвав,
Таким знакомым и таким далёким.
За что, скажите, я его терплю,
Зачем я снова подавляю волю?
То ненавижу, то его люблю.
Я только призрак, тень его, не более.
Он был моей несбыточной мечтой
© Copyright: Дмитрий Писаренко, 2026
Свидетельство о публикации №126072402687
Свидетельство о публикации №126072402687
Рецензии