Я посвятил тебе уже стихов немало,
Хотя наверное ты их даже не читала.
В них каждый раз часть души умирала,
Она уже иссякала и ее почти не стало.
Она сейчас дырявая, как рубашонка,
Мальчишки из моей деревни, что на фото.
Без пояса, без пуговиц и солнцем выцветшая,
Забытая у крыльца, как память о минувшем, что затихшее.
И в этих дырках ветер воет грустно,
Прохладой принося былое, что так чуждо.
А может, эта рана — знак, что чувство
Живет, хоть и изранено,но стало мне не нужно.
Пусть рваная, пусть в нитках, пусть поношена,
Но эта боль — моя, и я ношу её.
И каждый раз, когда тебя я снова вспоминаю,
Как будто ту рубашку надеваю.
Дырявая рубашка
© Copyright: Юрий Завьялов, 2026
Свидетельство о публикации №126072307634
Свидетельство о публикации №126072307634
Рецензии