О, этот страх

О, этот страх, возникший в
тишине,
что завтра - всё, и прервано
дыханье.
Кто завершит заглавное
призванье -
писать стихи, как память обо
мне?

Как без меня пребудет этот
свет?
В чьих мыслях отразится,
замирая,
река у края - синева благая,
Когда меня на свете больше
нет?

Кто примет гор надменный,
гордый лик,
В своей груди взлелеет их
громаду?
Какую бесконечную награду
утратит мир в тот самый
краткий миг?

И облаков кочующая
нежность,
и тихий вздох растерянных
полей...
В чьей памяти, столь
родственной моей
они найдут былую
безмятежность?

Кто устыдится бедности
своей,
пред этой красотой
благоговея?
Чья речь, от одиночества
немея,
спасёт прохладу плачущих
аллей?

Природа, сиротея без меня,
не досчитается родного
взгляда,
ей будет безотрадно и не
надо
чужого, равнодушного огня.

Прольётся дождь, но кто его
слезу
сумеет обратить на
человечью?
Кто возведёт восторженные
речи
под эту находящую грозу?

О, Бог ты мой, продли удел
земной,
не ради славы - ради их
спасенья,
чтоб до полнейшего
изнеможенья
все эти реки плакали со мной.