Не написано главное — то, что внутри,
Что живёт между строк, на заре, в тишине.
Я молчу, а оно всё звучит: «Подожди», —
И сверкает росинкой на мокрой траве.
Может, это стихи о любви неземной,
Или строчка о доме, которого нет.
И пока непонятно, кто он — мой герой,
Или просто пока этот стих — лунный свет.
Я не знаю, как выглядит то, что не спето,
Но я чувствую, знаю — оно есть и дышит.
Оно пахнет дождём, пронизано светом,
И его тишину мои мысли не слышат.
Может быть, это просто мой сон, и не более,
Но оно не уходит, не тает, как дым.
Этой ночью я выпущу мысли на волю —
Оно будет со мной, ну а я — вместе с ним.
Утром я допишу то, что долго так ждало:
Новый стих за порог шагнёт на рассвете.
Никому не скажу, как ладони дрожали,
И про то, сколько вместе прожили тревог.
Не написанные строчки
© Copyright: Галина Викторова 37, 2026
Свидетельство о публикации №126072305227
Свидетельство о публикации №126072305227
Рецензии