На рифмователе..
коль нет поэзии венца..
То чаще видна..
Тень..прилежного глупца..
Дары поэзии тем слаще..мне порой..
Когда душа.. устав от трепетногоо чувства.
Слов наслаждается.. умильною игрой..
Плоды срывая с древ великого искусства
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.