я никакой не поэт

Голос внутри сказал что я никакой не поэт
«Ну какой же ты к черту писатель?»
Нет ни строчки достойной в блокнот за год
Голос внутренний мой лучший друг
И предатель
На висках проступает пот
Я иду на балкон курить сигарету
Рассматривать улицы лишенные света
Луны
Небо в безмолвном отчаянии
На нем нет даже намека весны
Все замело заснежило
Жизнь в последние годы меня не жалела
И совсем не нежила
я скитаюсь в темноте
Где же чувства мои, ну где
Я сижу одинокий на этом дне
Весь мир поместился в мое окне
Проклинаю его и вижу его в огне

живу так, словно давно закопали меня в земле



Что толку писать?
Все лучшие мысли и чувства
Давно уже прожиты, просто исписаны
Каждым поэтом, каждым писателем
Каждым обычным человеком мечтателем
Ты же порядковый номер восьмизначной системы
Без понимания движимый к общей неясной цели
Жизнь в промежутке от пустоты к пустоте
Мы колебания звезд в огромной черной дыре
Свет заточенный во тьму
Вот я живу, но скоро умру
Все это зачем? Почему? И к чему?
Суета суетой как утверждал Соломон
Может все это бред человека
Что при жизни бездушной машиной был умерщвлен