Древле варвары лизали,
Расколов сосуд, вино.
Потому – ему печали
В нас оттаивать дано.
И внимаем аромату,
И бокал, среди дум и бед,
Выпиваем, как когда-то
В Томы сосланный поэт.
Нет, себя мы не равняем
С ним – с приятелем сам-друг.
Лишь бокал не отстраняем:
Честь поэта не роняем
Из чуть-чуть неверных рук.
Древле варвары лизали...
© Copyright: Владимир Мялин, 2026
Свидетельство о публикации №126072303991
Свидетельство о публикации №126072303991
Рецензии