Пророчества поэта Владимира Высоцкого

           " Пророков нет в Отечестве своём, но и в других Отечествах негусто..."  - так писал русский Поэт Владимир Высоцкий. Но пророки есть. И он был одним из них...Но не знал этого. Да и мы не знали в то время. Мы ведь только сатиру Высоцкого принимали, а его серьезные песни-пророчества и не слышали...
            Уши были закрыты для вечности... А он писал то, над чем только, после его смерти, народ стал задумываться. Легко и обыденно относились мы к Поэту. Как-бы: так и надо. Есть - и хорошо. А он взял, да исчез... И унес за собой тайну. Все великие Поэты - от Бога. Через них Он пытается донести нам Вечность. Через них Он наполняет нашу жизнь духовностью. Создатель ставит их на передний край борьбы с бездуховностью. Именно Поэты  стирают грань между земным и небесным.  Они  бойцы за Истину. Великие Поэты сражаются за нас. По Воле Бога, они закрывают нас собой от бессмысленности бытия. От непонятности обыденной жизни. Для того, кому это интересно. Ведь некоторые  живут без всякой Поэзии и довольны вполне своим простым существованием.
            Но тем, кому интересна жизнь Духа, Поэты дают и открывают многое.
Открывают Правду, открывают звёздное небо и что Там, за этим звёздным небом.
Они, рождённые без кожи, не могут лгать. Эту бренную жизнь Поэты  ощущают  полнее, яснее, мучительнее. Именно мучительнее. Мы теоретически знаем, что умрем, однако, как правило, стараемся не думать об этом. А Поэт не может «не думать» о смерти, потому что для него это не вопрос «думанья», он ВИДИТ  ее как физический факт, и всё остальное воспринимает в свете этого факта. А это болезненно.  Стихи Поэта - это его молитва о спасение и его защита. В минуты  ясности он видит своим особым чувством, какая тонкая грань отделяет жизнь от небытия. Он считает, что жизнь, если она не устремлена к высшему исходу, не имеет никакого смысла, она просто бесцельно течет в пасть смерти, и в свете этого видения вещи, события, дела людей и собственные поступки предстают в своем подлинном виде, часто пугающем и неприглядном.
            О Поэте Владимире Высоцком написано много. Но я хочу вспомнить о нём ещё раз. Вот есть  у меня мнение -  даже если бы он создал только одно стихотворение - "Райские яблоки" – он стал бы великим Поэтом. Написанное в 1977 году, оно поражает не только пророчеством, но и знанием  Библии, предчувствием конца времени, крепкой связью жизни на Земле и после смерти,  Божьим промыслом, в котором Поэт почувствовал ответственность  человека за свои поступки на Земле... Это надо знать. Привожу  текст  полностью.  Важно каждое слово.

Я когда-то умру - мы когда-то всегда умираем, -
Как бы так угадать, чтоб не сам - чтобы в спину ножом:
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем, -
Не скажу про живых, но покойников мы бережем.

В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок -
И ударит душа на ворованных клячах в галоп,
В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок...
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

Прискакали - гляжу - пред очами не райское что-то:
Неродящий пустырь и сплошное ничто - беспредел.
И среди ничего возвышались литые ворота,
И огромный этап - тысяч пять - на коленях сидел.

Как ржанет коренной! Я смирил его ласковым словом,
Да репьи из мочал еле выдрал и гриву заплел.
Седовласый старик что-то долго возился с засовом -
И кряхтел и ворчал, и не смог отворить - и ушел.

И огромный этап не издал ни единого стона,
Лишь на корточки вдруг с занемевших колен пересел.
Здесь малина-братва оглушила «малиновым звоном»,
Всё вернулось на круг и Распятый над кругом висел.

И Апостол-старик (он над стражей кричал-комиссарил),
Он позвал кой-кого и затеяли вновь отворять.
Кто-то палкой с винтом, поднатужась, об рельсу ударил
И как ринулись все в распрекрасную ту благодать

Я узнал старика по слезам на щеках его дряблых:
Это Петр старик - он апостол, а я - остолоп.
Вот и кущи-сады, в коих прорва мороженных яблок...
Но сады сторожат - и стреляют без промаха в лоб.

Всем нам блага подай, да и много ли требовал я благ?!
Мне — чтоб были друзья, да жена — чтобы пала на гроб,
Ну, а я уж для них наворую бессемечных яблок...
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб

В онемевших руках свечи плавились, как в канделябрах,
А тем временем я снова поднял лошадок в галоп.
Я набрал, я натряс этих самых бессемечных яблок —
И за это меня застрелили без промаха в лоб.

Я еще раз умру - если надо, мы вновь умираем.
Удалось. Бог ты мой! Я не сам - вы мне пулю в живот.
Так сложилось в миру - всех застреленных балуют раем,
А оттуда землей... Береженного Бог бережет!

И погнал я коней прочь от мест этих гиблых и зяблых, -
Кони головы вверх, но и я закусил удила.
Вдоль обрыва с кнутом по-над пропастью пазуху яблок
Я тебе привезу: ты меня и из рая ждала."

 
          Родиться поэтом – это великая драма, но и великое счастье.
          Поэты чуть приоткрывают ту вселенскую тайну, о которой мы узнаем после Смерти. Но мы никогда не узнаем – какую цену заплатили они, чтобы знать эту Тайну....

                ЦАРСТВИЕ НЕБЕСНОЕ р.Б. Владимиру.