Ничего. Порастёт травой отгорелый пепел...
Это быстро. Сравняет рвы резвый летний дождь.
Растворятся могилы, как будто и не было вовсе,
И рассыплется ржавой трухой самый крепкий нож.
Потечёт заветное счастье на старом горе,
А потом запылает. И пеплом скроет траву.
Нагноятся кровавые раны опять на теле,
И опять исчезнут, как не было их наяву.
О переменчивом
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2026
Свидетельство о публикации №126072302749
Свидетельство о публикации №126072302749
Рецензии