Может, уже поздно

Может, уже поздно думать мне об этом.
Мне бы разобраться в собственных грехах.
Кто-нибудь мечтает стать большим поэтом,
Жаждет искупаться в славе и стихах.

Снова ищет рифму, снова верит в чудо,
И стремится людям что-то объяснить.
Он иссякнет скоро, и его забудут.
Жизнь такая штука - некого винить.

В этом вижу снова фальши отражение -
Ведь его поэтом вряд-ли назовут.
Но признать не каждый может поражение,
И не каждый скажет это наяву.

Так и я, когда-то, шёл, не слушал разум,
Со своей гордыней, прямо напролом.
Я мечтал от жизни получить всё сразу,
А теперь наказан - видно, поделом.

Стал писать нечасто, только не жалею.
Не прошёл впустую данный свыше дар.
Мой огонь душевный потихоньку тлеет,
А когда-то в сердце бушевал пожар.

Средь своих, однажды, я прослыл поэтом,
Но вопросов много, очень непростых.
Я на них, доселе, не нашёл ответа
В своих мыслях глупых, лживых и пустых.

И всё чаще гложет моё сердце дума,
Что я в жизни видел, и к чему стремлюсь?
Нелюдимым, мрачным, скучным и угрюмым
Я теперь с годами больше становлюсь.

Я спрошу у Бога - в чём моё призвание?
Ведь на сердце тошно, а в душе туман.
Нет моим поступкам, видно, оправдания.
Для кого жизнь радость, для кого - обман.

Для чего таланты, почести, награды?
Мы о том не знаем, и не надо знать.
Только со смирением принимать их надо,
И о славе бренной даже не мечтать.