Жизнь опустилась медленно на дно.
(Ну до чего же этот мир не ласков!)
У Модильяни кончилось вино,
Обидевшись, засохли в доме краски.
Ни грамма масла — кончилась мука,
Валяются разбитые бокалы.
А непризнание — как бритвой по рукам,
Как тусклый взгляд парижского клошара.
Художник сходит медленно с ума.
На сердце, на душе зияют раны.
Трагически беременна жена.
Пусты, до неприличия, карманы.
Судьбу целует нищета взасос.
На стенах мастерской — чудовищ тени.
Богатая родня воротит нос,
Не ведая, что умирает гений.
К величию дорога так длинна.
(Жизнь на потом припрятала подарки.)
Его посмертной славе грош цена.
Она ему — как мёртвому припарка.
У Модильни кончилось вино
© Copyright: Александр Поминов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126072301763
Свидетельство о публикации №126072301763
Рецензии