Белые хризантемы и цветок в асфальте

 Есть люди, которым необходима уютная сказка, чтобы пережить очередной день. Я их не осуждаю. Но сама никогда не умела жить в декорациях.

Мне всегда казалось, что человек приходит в этот мир не для того, чтобы придумать себе удобную версию правды, а для того, чтобы встретиться с настоящей. Даже если она окажется колючей, неудобной и совершенно не похожей на рекламный буклет счастья.

Поэтому меня часто называют мрачной.

Забавное обвинение.

Словно реализм — это болезнь, а оптимизм непременно должен быть близким родственником самообмана.

Но ведь мир действительно не идеален. В нём хватает жестокости, пошлости, глупости и жадности. Иногда кажется, что человечество всерьёз решило обменять звёзды на скидочные купоны, а красоту — на полезность. Всё должно приносить выгоду. Всё должно работать. Всё должно окупаться.

Даже чувства.

Даже люди.

Даже искусство.

Именно поэтому меня так зацепил образ варвара, который смотрит на руку богини.

Не на её тело.

Не на возможность обладать.

Не на перспективу получить желаемое.

А просто смотрит.

Смотрит так, словно впервые в жизни увидел нечто совершенное.

И вдруг понимает: прикоснуться — не главное.

Иногда достаточно созерцать.

В этом есть странная роскошь души.

Красота не обязана принадлежать нам, чтобы стать частью нашей жизни.

Белые хризантемы не становятся менее прекрасными оттого, что мы не можем сорвать их все.

Закат не становится хуже оттого, что его нельзя положить в карман.

Любимый человек не превращается в собственность только потому, что мы его любим.

Мне кажется, современный мир страдает не от недостатка красоты. Её вокруг по-прежнему много.

Он страдает от переизбытка доступности.

Мы привыкли получать всё слишком быстро.

Фотографии, эмоции, знакомства, впечатления.

Глаза устали.

Душа переела.

Мы бесконечно листаем картинки, но перестаём видеть.

Смотрим — и не замечаем.

Слушаем — и не слышим.

Потребляем — и не насыщаемся.

Поэтому так редок человек, который способен остановиться перед цветком, проросшим сквозь асфальт.

Не для фотографии.

Не для публикации.

Не ради красивой цитаты.

А просто потому, что это чудо.

Маленькое, упрямое чудо жизни.

Конечно, многие пройдут мимо.

Кто-то будет искать потерянный кошелёк.

Кто-то новую выгоду.

Кто-то очередное развлечение.

И это нормально.

У каждого свой маршрут через этот мир.

Но мне всё больше кажется, что счастье определяется не количеством найденных кошельков.

А количеством замеченных цветов.

Не тем, сколько мы сумели получить.

А тем, сколько сумели увидеть.

Парадоксально, но чем честнее смотришь на жизнь, тем больше начинаешь ценить её редкие вспышки красоты.

Не вопреки правде.

А благодаря ей.

Ведь белая хризантема прекрасна именно потому, что однажды увянет.

Цветок в асфальте трогает именно потому, что ему трудно расти.

А любовь становится драгоценной именно потому, что не вечна.

И потому я по-прежнему выбираю правду.

Но не ту правду, которая превращает человека в вечного прокурора мироздания.

И не ту, которая заставляет видеть только грязь.

Настоящая правда сложнее.

Она умеет одновременно замечать трещину в асфальте и цветок, выросший из неё.

И если уж выбирать между иллюзией и реальностью, я выберу реальность.

Хотя бы потому, что именно в ней иногда случаются белые хризантемы. И именно в ней, вопреки всему, продолжают расцветать цветы там, где их быть не должно. А значит, мир ещё не исчерпал своих чудес. И, возможно, мы тоже.