история из детства

Во дворе, где смех звучал звонко,
Бродили компании повсюду,
Их было не сосчитать – столько,
Будто идут все посмотреть на чудо.

Но шагал одинокий мальчишка,
С синяками на тонких руках,
С неумело подстриженной стрижкой
И в старых, рваных, грязных штанах.

В него камни бросали смело,
Будто в цель – не в мальчика, нет,
А в «чужого», в «странного», в «грязного»,
Чей отец был жесток, зол и невежд.

Чья-то мать, сказала своему чаду,
К нему приближаться – нельзя,
И детское, глупое сознание,
Решило казнить невинное дитя.

Я, в это суровое для него время,
Бродил тоже сам по себе,
Но не от общего злого мнения,
А просто, как кот, ходил по земле.

И однажды, в день осенний,
Где-то хрипло кричали грачи.
Я это все увидел.
Встал меж ним и толпой.
Как щит.

Каждый сжал кулаки.

Я не герой. Не богатырь с картины.
Просто, в то время, уже верил в добро.
Сказал: «Хватит!»
И ветер подхватил это,
Разнеся по дворам, как зерно.

А потом, когда стихли все драки,
Я достал из кармана листок;
Появилось первое моё стихотворение,
Где буквы прошептали: «Ты не одинок».

Годы шли.
Его унесло в другую семью.
А я, все так же, где-то бродил.

Жизнь закружила нас разными судьбами,
Развела в чужие края,
Казалось, что память однажды
Позабудет и нас, и меня.

Но однажды он вдруг появился.
И вместо привычного:
«Привет, как дела?»
Начал читать наизусть
То самое стихотворение,
Что когда-то
Я ему написал…

И сейчас, и тогда, я плакал.
Спасибо тебе, мой хороший друг.
Неужели то, что тебе
«накалякал»,
Тебе стало надеждой и верой в доброту…