Провинциальный городок.
Ветров стыдливая прохлада.
И вы глядите на восток,
А мне, пожалуй, к югу надо.
Я не считал свои шаги,
Не полагался на удачу.
И пил хмельную темноту,
Как недопитую мной чашу.
Шуршит листва, как старый шёлк,
Часы, как пульс идут упрямо.
Я за калиткой вас нашёл,
Где тень от маленького храма.
Не вышло встречи. Бог бы с ней
Карета подана. Прощайте.
Среди подобных вам теней
Бедой меня не поминайте.
Романс...
© Copyright: Павел Хамидулов, 2026
Свидетельство о публикации №126072207908
Свидетельство о публикации №126072207908
Рецензии