Мелкой невесомой пылью
Сыплется с небес вода.
Мы продрогли, промочили
Наши кости навсегда.
Баня - это здесь не проза,
Это способ уцелеть,
Дай мне веничек, берёза,
Не позволь мне умереть!
В этом месте, где, по сути,
Люди жить бы не должны,
Мы живём и здесь мы будем
Жить, уж раз здесь рождены.
Не понять, что нас здесь держит,
(Есть ведь тёплые края!),
Здесь сбываются надежды
Непростого бытия.
Жить бы там, где солнце, счастье,
И из листьев пальмы дом?
Нет. Погодное ненастье -
Мелочь, главное в другом.
Июль мокрый
© Copyright: Дмитрий Красильников 55, 2026
Свидетельство о публикации №126072207514
Свидетельство о публикации №126072207514
Рецензии