Трасса 60

Да! Меня ждёт «Трасса 60»,
И в ночь спешу покинуть город.
Так опостылело! Всё здесь яд.
Ещё не стар, не так уж молод.

Мне хочется свернуть назад,
Но там — обман, порок и холод.
Среди бесчисленных Плеяд
Я мог бы утолить свой голод.

Готов остаться у дриад,
Но, чёрт возьми, хочу хардкора!
Сажусь в свой ржавенький «Фиат»,
Давлю на газ бензомотора.

Лечу по встречке. Тормозят.
Попутчик — местный спелеолог.
Им оказался О.Ж. Грант —
Весёлый дядька и психолог.

Заехали в кабак. Дымят
За барной стойкою сеньоры.
Глаза мистически горят,
И в рюмках — зелье мандрагоры.

Мне Грант подмигивает: «Брат,
Бокал за тех, кто ищет чуда!»
А за окном — цветной закат,
И путь ведёт из ниоткуда.

Здесь нету правил и преград,
Здесь каждый выбор — приключенье.
И пусть ответы не спешат —
Важней мои лишь устремленья.

В углу — художник Никодим,
Что пишет правду в ложных красках.
А я — случайный пилигрим,
Застывший в дьявольских подсказках.

Нам уезжать. Укутан в плед.
И снова — в новеньком «Фиате».
Мне двадцать три. И да, и нет.
И я за всё теперь в ответе.