А вокруг никого, только листья шумят,
Только ветер стучит в заколоченный дом.
Но ловлю на себе твой заоблачный взгляд,
Как святое Вчера, как чужое Потом.
Путь бывает напрасным, бывает, поверь.
Я теперь это знаю - не знаю, к чему
Вновь пытаюсь войти в обветшалую дверь,
И, споткнувшись, обнять отсиявшую тьму...
Ну а вдруг так случится, что станет легко -
Очень хочется думать мне именно так.
И тогда зацветёт где-то там, далеко
Необъятное Солнце, расколется мрак...
А сейчас - никого, только листья шумят,
Тихо ветер стучит в заколоченный дом.
Я ловлю на себе твой заоблачный взгляд,
Как святое Вчера, как живое Потом.
Дом
© Copyright: Роман Прокудин, 2026
Свидетельство о публикации №126072207437
Свидетельство о публикации №126072207437
Рецензии