Перестроечное

Россия — сквозняк, вся в вечных ранах,
Вечно ноющих к перемене погоды.
Нас, рожденных в противогазах,
Давно не считают чудом природы.

Хоть дышать нам трудно респираторной мутью,
Но не скинешь маски, не лишившись разума,
— То повеют ветры рутиной и ртутью,
— То подуют бури боевыми газами.

Деды рвут газеты — им ломают веры,
Сплюнешь, — сталинизм, Брежнев да хрущевщина.
А может быть, ещё раз переменятся ветры,
И потомок сплюнет: «горбачевщина»!

Ветры перемен… Флюгеры качаются,
Трубочистов и мечтателей сбрасывая с крыш.
Правда, со скрипом, но тоже — перестраиваются,
А без смазки жиром как не заскрипишь.

Бывает, и флюгеры идут на слом,
— Наверху попросят: «Уберите с крыши
Проржавевший флюгер, а тот, с петушком
Поставьте, пожалуйста, малость повыше».

Ветры перемен, бризы, суховеи…
Гадаем, на чью нынче мельницу?
Который из мельников станет жирнее,
А кто Дон-Кихотом в канаву влепится?

Воют: «Перестройка!», свищут, точно кучеры.
(Закряхтели флюгеры в старческом смешке).
Но все же, никто не сломает флюгеры,
Кроме рожденных на сквозняке!

1989