Истина

Истина у каждого своя,
она подобна мелкому осколку.
Одни все что-то строят и кроят,
другие разрушают мир без толку.
Одним немного боязно идти
туда, где запредельные границы.
Другим легко заслоны обойти
и стать недосягаемым, как птицы.
Одним привычно что-то разломать
невозмутимо, тихо и небрежно.
Другим – построить и себя отдать,
пожертвовать мечтами и надеждой.
Спектральный свет – как многомерный мир,
как грани драгоценного алмаза.
Одним на казус светят, а другим
удачную подсвечивают фазу…
Осколок истины – как маленький интим.
У каждого он очень специфичный.
Нельзя быть в мире добрым или злым.
Желательно быть просто гармоничным.
Уходят годы тяжестью в песок,
и вместе с ними – горькие обиды.
Внутри раздумий полный котелок,
и в нем мерцают новые флюиды –
прощенья и принятия других,
тех, кто казался груб и не отесан.
Душа у них старалась на двоих,
а грубость – производная износов.