Лежат рулоны, словно на ладони,
Мышкует ястреб над сухой стерней,
Раскачиваясь плавно в синем поле
С магнитом голода за створкой челюстной,
Не думая о воле или доле,
Он молча ищет серый слиток свой…
Кра! — крикнул ворон, камешка в колодец
Донесся звук упавшего темно,
И это — ворон, так звучать дано…
Вот черных галок движется народец,
Там — чайки светлые кружатся высоко,
Тут — птичка острохвостая летит,
Подпрыгивая, словно бы лягушка,
Ворон ворочается медленный синклит,
Им в этом поле все немного скучно…
Ютятся утки в рослых камышах
У темного пруда, и рядом с берегами
Реки, как будто выйдя на большак,
Плывут они широкими шагами…
И успокаиваются… Не жара, а так,
Тепло разлито в середине лета,
Где движется подвыпивший чудак,
Гадая, не ирония ли это.
Птицы
© Copyright: Батлер, 2026
Свидетельство о публикации №126072206771
Свидетельство о публикации №126072206771
Рецензии