Алкаголик

         

Справедливости нет, может, есть только мало.
Справедливости нет — погибают друзья.
С кем я встретил войну, их уже не осталось,
Для меня они были, скажем так, как родня.

Каждый прожитый день — как удача,
Каждый прожитый день — слава богу.
По погибшим друзьям слез не прячу
И простить врагам не смогу.

Закипает во мне страх и ярость
Одновременно — что тут сказать?
Каждый раз, как будто жить не осталось
Две минуты, а может быть пять.

Потом все уходит, как туман перед солнцем,
Потом все уходит, потом все равно.
Себе говорю: умереть вдруг придется —
Пару немцев заберу заодно.

Нет, не герой я тут вовсе, да и не был я им,
Не бежал впереди, как другие, и не отставал.
И в середке войну всю прошел невредим,
Что не погиб, как другие, — себя не уважал.

Возвратился в родной город к себе,
Ну, женился на Настене красивой.
Ну а память о прошедшей войне
Заливал водкой с пивом.

Как ребятам моим объяснить:
«Не герой папка ваш, как в ваших книжках»?
Нелегко ему трезвым ходить,
Выпивал я, сказал, много, и, кажется, слишком.

Вот и Настя моя от меня отвернулась,
От семьи я ушел, только жаль мне детей.
Знаю я, что эта совесть проснулась:
Не от пули умру, а от водки скорей.

Вот и все. С нашей роты вон ребята маячат,
Все молчат, лишь руками зовут.
Жаль, живые алкашом меня назначат,
Жаль, живые меня не поймут.