Побирушка

Увы, никто не идеален! -
Терзает ум сомнений ржа.
В нём, как дисперсия в кристалле,
Слова - истоки мятежа.
Они являются ловушкой,
Мы "верим на слово"... А — зря!

Несовершенство побирушкой
Хлопочет подле алтаря,
И делает хорошей мину,
Игру ломая и круша,
Убого прогибая спину,
Вокруг, да около кружа,
Где поиск неких компромиссов
Не так уж, очевидно, плох.
Но от подобных экзерсисов
В устоях кроется подвох.

Несовершенство тихой сапой
Мне рьяно шепчет: "Не боись!"
И отправляет по этапу,
А там цена побега — жизнь.
Идеализм архаичен,
И он, увы, не антидот.
Путь исцеления циничен:
В конце этапа  — эшафот!
Удушье — есть предвестник муки!
Всё донельзя упрощено:
Петля прекрасно глушит звуки,
И их не слышно сквозь сукно.

Молчать становится привычным:
Нет слов и, значит, фальши нет.
Идеализм непрактичен:
И в этом кроется ответ.

Безмолвие, немые сцены
Вербальность рушат на корню.
Молчанье золотом бесценным
Я выше  слов теперь ценю.

Движенья век, полуулыбка:
Правдивы, искрены, просты.
Сиянье глаз надеждой зыбкой
Мне дарит радость красоты,

В которой ценится молчанье,
Идеализм тишины.
В ней вдохновенье, созерцанье
Гораздо больше слов важны.

Окстясь, на паперти церквушки
В вечерних солнечных лучах
Спит, как царевна, побирушка,
Беззвучно что-то бормоча...

Несовершенство правит миром,
Придется примириться с ним..
Быть не поэтом, но сатиром
По-своему глухонемым.
19.07.2026.