Дыхание дождя

Не спрашивай, зачем приходят люди.
Не мы их выбираем — Небеса.
Есть встречи, что похожи на прелюдию
К тому, что не вместили словеса.

Когда дождём вечерним стынут клёны,
И сумрак льнёт к серебряной листве,
Мне кажется, что мир, как храм безмолвный,
Свершает литургию о Тебе.

Не о тебе одной — о каждом сердце,
Что не устало плакать и любить.
О том, как свет умеет отогреться,
Когда ему позволено светить.

Ты не несла возвышенных речений,
Не воздвигала башен из ума.
Но в глубине твоих простых молений
Дышала первозданная весна.

Иисусова молитва, словно птица,
Не покидала её шепота в тиши.
Я видел: ею можно озариться
Живёт в ней старый храм в лесной глуши.

А я внимал раскатам дальней меди,
Где дождь играл на струнах облаков.
И музыка моя, не знающая смерти,
Стекала к ней с незримых берегов.

Мы были только путниками.
Двое. Над нами — ночь.
Под нами словно влажный мох.
Но кто сказал, что истинно живое
Не говорит с людьми дыханьем Бога?

Дождь падал.
Нет... Он медленно крестил
Леса, поля, усталые дороги.
Он в каждой капле бережно хранил
Всё то, что заслоняло мысль о Боге.

И было странно так: в тех каплях и ветвях,
В дыхании травы, в полёте птицы
Открылась мысль, что мир стоит не на камнях, китах...
А на любви,
Рождённая в молитве, как в космическом эфире.

Мы ничего друг другу не должны.
Ни клятв, ни уз, ни прочих обещаний.
Но если души Господом однажды сведены,
Сотворчество проснётся в том молчаньи.

И потому, когда шумит гроза
И небо льётся медленно и свято,
Я слышу не раскаты — голоса,
Что были нам дарованы когда-то.

Быть может, так рождается строка:
Не от пера, не от земной морали.
Она, как дождь, нисходит свысока,
Чтоб сердца растворить печали.

Иллюстрация:
Взята с Pinterest