Вкус полыни-разочарования

Терпкий вкус полыни-разочарования,
Голос натруженный растекается блёклой памятью.
Осязаемое безмолвие, плотное самоотчаяние,
Желудочки сердца набились в ладони липкой мякотью.

Нет мании, упорства, спеси,
И в незначительном порезе было равновесие,
Точка невозврата или опоры,
Белые, кварцевые, мягкие коридоры.

Гипоксия подобна бархатистой интоксикации,
До рвоты, до дрожащего кашля.
Привычная имитация,
Не прозябания, а чего-то более жалкого — капли упавшей на марлю,

Или зацикленных узоров с пола, поворотов крана.
Слюна как цемент, стакан разбитый под ванной,
И всё ничего. И больше никакого запаха,
Кроме разочарования полевого,

Терпких канавных листьев, полыни и чего-то усталого,
В сущности хоть удавись простыней порезанной на два.
Эта мысль для тела на треть впалого в бездну,
Была мёртвым жестом навсегда воскреснуть.

Но мерзость, не меньше чем чушь и мерзость,
Неба серого пушистая конура,
И звенящие голоса, шаркающие кроссовки,
Меня убивает эта безвинная дыра.

Маскарад невъебически карикатурной сказки,
Язык переломанный бечёвкой,
Не подлежащий увязке,
Шёпот мира, крик мазками мёртвой синевы под глазами.