Ты привёл её в дом, предложил ей вина
И раздел на скрипучей кровати.
А наутро она — как простая жена,
В полинявшем предстала халате.
Вместо лиры в руках — сковородка и лук,
Вместо гимнов — упрёки и счёты.
Больше ей ты не друг, а законный супруг.
Так кончают в быту рифмоплёты.
Ты садишься за стол, чтобы вымучить стих,
Чтоб взлететь над постылой картиной.
А твой внутренний голос не шепчет — затих,
Поглощённый домашней рутиной.
Измельчал твой словарь до обычных обид,
От остывшего к мясу гарнира.
И талант окончательно глупо убит
Нищетой коммунального мира.
Вот цена за желание плотью владеть,
За попытку потрогать руками:
Как же многим из нас приходилось жалеть,
И, не плача, умыться слезами.
Потому я прошу: чтоб себя не предать,
Оставляй божество быть небесным.
Никогда не зови свою музу в кровать —
Чтоб не гибнуть в сожительстве тесном.
Дата написания 21 июля 2026 года.
Никогда не зови свою музу в кровать
© Copyright: Последний Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126072200501
Свидетельство о публикации №126072200501
Рецензии