Из окна так сквозит, из окна,
Я от боли не ведаю света.
Эта двадцать восьмая весна
Рвёт струну молодого поэта.
В петербургский промозглый февраль
Не увидеть дымок кочегарки,
Колокольчиков звона не жаль,
С перезвону становится жарко.
От винта, от винта, до креста,
Задирай мне повыше рубаху,
Вместо кожи моей береста
Мастерит подоконника плаху.
И на ней перебором звеня,
До тебя так хотел достучаться,
Но душа вот болит у меня,
И не даст мне подольше остаться...
Двадцать восьмая весна
© Copyright: Илья Владимирович Дружинин, 2026
Свидетельство о публикации №126072203043
Свидетельство о публикации №126072203043
Рецензии