¤
Всё тот же замусоленный вокзал,
где ты часам обязан подчиниться.
Оркестр прощально гимны отыграл,
и доклевали крошки булки птицы.
В купе, как в душной камере-норе
приговоренный к долгосрочной ссылке.
Следишь за мельтешеньем фонарей,
везут тебя на край земли посылкой,
надёжно скрытой в четырёх стенах
от нервной суеты... Я знаю,
что пилигрим в пути я и монах,
а стук колёс — молитвой-заклинаньем.
Играет кто-то в карты — в "дурака".
Читает кто-то размышленья Сартра.
А я с пустой душою так легка,
как первый дождик на исходе марта.
Летит мой поезд спешно в никуда.
Никто не ждёт на чистеньком перроне.
Вот так же и летят во тьму года,
да так, что даже пуля не догонит.
Гляжу в окно... Тепло и хорошо...
Наматываю пальцем светлый локон...
Вот поезд на обгон уже пошёл...
Соседи спят.... Почти не одиноко...
Почти не одиноко...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2026
Свидетельство о публикации №126072201617
Свидетельство о публикации №126072201617
Рецензии