Игла сама не жалит, но рука,
Её поднявшая, — и есть иголка.
Она лежит, но, видимо, без толка,
Пока не тронешь пальцем хоть слегка.
Воткнувши в шёлк или продевши нить
В её ушко, и так, по силе тренья,
Определяешь суть того мгновенья,
Чтоб и его, как старый сон, забыть.
Часы на стенке — за стежком стежок.
Судьба — небезызвестная портниха.
В безвременье же, думаю, что тихо
И пусто, как внутри кружка ожог.
Игла хрупка, её же остриё
Переживёт твои воспоминанья,
И, окажись за стенкой мирозданья,
Не взглянешь на себя и на неё.
Игла
© Copyright: Джамиль Фейзуллаев, 2026
Свидетельство о публикации №126072200152
Свидетельство о публикации №126072200152
Рецензии