Колышет на Донбассе донник ветром,
Сквозь сумерки плетёт немую нить.
Он шепчет о забытом где-то лете,
Чтоб прошлое во сне нам возвратить.
В его дурмане — тайна трав заветных,
Застывший шёпот древних голосов.
Средь стеблей дремлют тени наших предков,
Храня секрет невысказанных слов.
Пусть ветер тронет белые соцветья —
В их запахе — заклятие времён.
Мы растворимся в этом миге светлом,
Где время потеряло свой закон.
Тайна родной земли
© Copyright: Елена Страмцова, 2026
Свидетельство о публикации №126072200120
Свидетельство о публикации №126072200120
Рецензии